—¡Oh! Sí, sí. Mademoiselle Hortense.
“¿De veras, señor?” El señor Snagsby tose su tos de sumisión detrás del sombrero.
“Yo mismo no estoy familiarizado con los nombres de extranjeros en general, pero no tengo duda de que sería ese.”
El señor Snagsby parece haber empezado esta respuesta con el desesperado propósito de repetir el nombre, pero, al pensarlo mejor, vuelve a toser para disculparse.
—¿Y qué puede usted tener que decir, Snagsby —demanda el señor Tulkinghorn—, acerca de ella?
—Bien, señor —replica el librero, cubriendo su confidencia con el sombrero—, me resulta un poco difícil. Mi felicidad doméstica es muy grande —al menos, es tan grande como cabe esperar, estoy seguro—, pero mi mujercita es bastante dada a los celos. Para no andar con rodeos, es muy dada a los celos. Y ya ve, una hembra extranjera de ese aspecto distinguido entrando en la tienda y rondando —sería el último en emplear una expresión fuerte si pudiera evitarlo, pero rondando, señor— por el patio —ya sabe cómo es, ¿verdad que sí? Se lo dejo a su propio criterio, señor.
Mr. Snagsby, habiendo dicho esto de un modo muy quejumbroso, intercala una tos de aplicación general para llenar todos los vacíos.
—¿Cómo, qué quiere decir? —pregunta el señor Tulkinghorn.
—Así es, señor —contesta el señor Snagsby—; estaba seguro de que usted mismo lo comprendería y disculparía lo justificado de mis sentimientos, combinados con la conocida excitabilidad de mi mujercita. Verá usted, la mujer extranjera —de quien usted mencionó el nombre hace un momento, con un acento de lo más nativo, estoy seguro— pilló