—No soy la recadera, si le parece, señorita —respondió mi pequeña criada—. Fue el señor W. Grubble, señorita.
—¿Y quién es W. Grubble, Charley?
—El señor Grubble, señorita —respondió Charley—. ¿No lo sabe, señorita? The Dedlock Arms, por W. Grubble —lo cual dijo Charley como si estuviera deletreando lentamente el letrero.
¿Ah sí? ¿El propietario, Charley?
“Sí, señorita. Si le parece bien, señorita, su mujer es una mujer hermosa, pero se rompió el tobillo y nunca le soldó. Y el hermano de ella es el aserrador que metieron en la jaula, señorita, y esperan que se muera bebiendo cerveza por completo”, dijo Charley.
Sin saber qué podía ser, y sintiéndome ahora fácilmente asustada, creí que lo mejor era ir a aquel lugar sola. Le pedí a Charley que se diera prisa con mi sombrero, mi velo y mi chal, y habiéndomelos puesto, bajé por la pequeña calle empinada, donde me sentía tan como en casa como en el jardín del señor Boythorn.
Mr. Grubble estaba de pie, en mangas de camisa, en la puerta de su pulquérrima y pequeña taberna, esperándome. Se quitó el sombrero con ambas manos cuando me vio venir y, llevándolo de este modo, como si fuera un vaso de hierro (parecía tan pesado), me precedió por el pasillo de suelo arenoso hasta su mejor salónecito, una habitación pulcra y alfombrada con más plantas de las que resultaban del todo convenientes, una estampa en color de la reina Carolina, varias conchas, una buena cantidad de bandejas de té, dos peces disecados y secos en vitrinas de cristal, y un huevo curioso o una calabaza curiosa (pero no sé cuál, y dudo que mucha gente lo supiera) colgando de su techo.