—No quiere avanzar —dice el agente con calma, con un leve movimiento profesional en el cuello para acomodárselo mejor en el rígido cuello alto—, a pesar de haber sido advertido en repetidas ocasiones, y por lo tanto me veo obligado a detenerlo. Es un joven granuja tan obstinado como pocos de los que conozco. No quiere avanzar.
—¡Ay, madre mía! ¿A dónde me puedo ir! —grita el muchacho, agarrándose desesperadamente de los pelos y aporreando sus pies descalzos contra el suelo del pasillo del señor Snagsby.
—¡A mí no me vengas con milongas o te avío en un abrir y cerrar de ojos! —dice el agente, dándole una sacudida sin inmutarse—. Mis órdenes son que circules. Te lo he dicho quinientas veces.
—¿Pero dónde? —grita el muchacho.
—¡Vaya! De verdad, agente, ya sabe —dice el señor Snagsby con añoranza, y tosiendo tras su mano con esa tos suya de gran desconcierto y duda—, de verdad que eso parece una pregunta. ¿Dónde, ya sabe?
—Mis