La mujer levanta apresuradamente los ojos como si quisiera negar que su lesión deba atribuirse a semejante causa. Pero al sentir la mano sobre su frente y al ver su rostro ocupado y sereno, los baja de nuevo tranquilamente.
“¿Dónde está ahora?”, pregunta el cirujano.
“He got into trouble last night, sir; but he’ll look for me at the lodging-house.”
“Se meterá en peores problemas si a menudo hace mal uso de su mano grande y pesada como lo ha hecho aquí. Pero usted lo perdona, por brutal que sea, y no digo más de él, salvo que desearía que se lo mereciera. ¿No tiene ningún hijo pequeño?”
La mujer meneaba la cabeza. «Uno como el que yo tengo por mío, señor, pero es de Liz».
“El tuyo ha muerto. ¡Ya veo! ¡Pobre criatura!”
Para entonces ya ha terminado y está guardando su estuche.
«Supongo que tendrá algún hogar establecido. ¿Está lejos de aquí?»,
pregunta, quitándole importancia de buen humor a lo que ha hecho mientras ella se levanta y hace una reverencia.
“Habrá unas veintidós o veintitrés millas desde aquí, señor. En Saint Albans. ¿Conoce Saint Albans, señor? Me ha parecido que daba un brinco, como si lo conociera”.
“Sí, sé algo al respecto. Y ahora te haré una pregunta a cambio. ¿Tienes dinero para tu alojamiento?”
“Sí, señor —dice ella—, de verdad de la verdad”. Y se lo demuestra.