Retira la mano y vuelve a contemplar la aguanieve y la nieve hasta que, de tanto mirarlas, parecen caer con tanta espesura y rapidez que se ve obligado a cerrar los ojos un minuto ante el vertiginoso remolino de copos blancos y manchas heladas.
Comenzó a mirarlos en cuanto hubo luz.
El día aún no está muy avanzado cuando considera que es necesario que sus habitaciones estén preparadas para ella. Hace mucho frío y humedad.
Que haya buenos fuegos. Hágales saber que se la espera. Por favor, ocúpese usted misma.
Escribe en este sentido en su pizarra, y la señora Rouncewell, con el corazón encogido, obedece.
—Pues temo, George —dice la anciana a su hijo, que aguarda abajo para hacerle compañía cuando ella tiene un rato libre—, temo, hijo mío, que mi señora jamás vuelva a poner los pies en estos muros.
—Es un mal presentimiento, madre.
—Tampoco dentro de los muros de Chesney Wold, querida mía.
“Eso es peor. ¿Pero por qué, madre?”
—Cuando vi a mi señora ayer, George, me pareció —y bien podría decir que me miró también— que el paso del Paseo del Fantasma casi había acabado con ella.
—¡Vamos, vamos! Te alarmas con miedos de viejas historias, madre.
—Pues no, querida mía. Pues no. Van a hacer sesenta años que estoy en esta familia, y jamás había temido por ella. Pero se está desmoronando, querida mía; la gran y vieja familia Dedlock se está desmoronando.
—Eso espero que no, madre.