podía ser ese parecido lo que me había impresionado. Tampoco conocía en nadie la altivez y la soberbia del rostro de Lady Dedlock. Y, sin embargo, yo —yo, la pequeña Esther Summerson, la niña que vivió una vida aparte y en cuyo cumpleaños no había regocijos— parecían surgir ante mis propios ojos, evocada del pasado por algún poder en esta dama elegante, de quien no solo no albergaba la menor sospecha de haber visto jamás, sino a quien sabía perfectamente que no había visto hasta aquel momento.
Me hizo temblar de tal modo verme arrojada a esa inexplicable agitación, que era consciente de estar turbada incluso por la observación de la doncella francesa, a pesar de que sabía que había estado mirando con cautela aquí, allá y en todas partes desde el momento de su entrada en la iglesia.
Gradualmente, aunque con mucha lentitud, logré por fin superar mi extraña emoción. Al cabo de un buen rato, volví a mirar hacia Lady Dedlock. Fue mientras se disponían a cantar, antes del sermón.
Ella no me prestó atención, y los latidos acelerados de mi corazón habían cesado. Tampoco volvieron a avivarse más que por unos pocos instantes cuando, una o dos veces después, miró a Ada o a mí a través de su monóculo.
Terminado el servicio, sir Leicester le ofreció el brazo con sumo gusto y hidalguía a lady Dedlock —aunque se veía obligado a caminar ayudándose con un grueso bastón— y la escoltó fuera de la iglesia hasta el carruaje de ponis en el que habían venido. Los criados se dispersaron entonces, al igual que la congregación, a quien sir Leicester había contemplado todo el tiempo (según le dijo Mr. Skimpole al inmenso deleite de Mr. Boythorn) como si fuera un terrateniente considerable en el cielo.
—¡Y cree que lo es! —dijo el señor Boythorn—. ¡Lo cree firmemente! ¡También lo creían su padre, su abuelo y su bisabuelo!