—Es natural que un hombre así sea así —dice sir Leicester, adoptando él mismo un aire de la más profunda obstinación—. No me sorprende en absoluto oírlo.
—La única cuestión es —continúa el abogado—, si renunciarás a algo.
“No, señor”, replica Sir Leicester. “Nada. ¿Me rindo?”
“No me refiero a nada de importancia. Eso, por supuesto, sé que usted no lo abandonaría. Me refiero a cualquier detalle menor”.
—Mr. Tulkinghorn —replica Sir Leicester—, no puede haber un asunto menor entre el señor Boythorn y yo. Si voy más allá y observo que no alcanzo a concebir cómo un derecho mío puede ser un asunto menor, no hablo tanto en referencia a mí mismo como individuo cuanto en referencia a la posición de la familia que tengo el encargo de mantener.
Mr. Tulkinghorn vuelve a inclinar la cabeza.
«Ya tengo mis instrucciones —dice—. El señor Boythorn nos va a dar muchos dolores de cabeza...»
—Es propio de una mente así, Mr. Tulkinghorn —le interrumpe Sir Leicester—, causar problemas. Una persona sumamente malintencionada y niveladora. Una persona que, hace cincuenta años, probablemente habría sido juzgada en Old Bailey por algún procedimiento demagógico y castigada severamente, si no —añade Sir Leicester tras una breve pausa—, si no ahorcada, arrastrada y descuartizada.
Sir Leicester parece descargar en su pecho majestuoso un peso al pronunciar esta sentencia capital, como si fuera lo siguiente más satisfactorio a que la sentencia fuera ejecutada.
—Pero se echa la cima la noche —dice él—, y mi señora va a coger frío. Querida, entremos.