—No, no ha entrado —respondió la señorita Flite—. Ha tenido un día largo en los tribunales. Lo dejé allí con Vholes. No le gustará Vholes, ¿espero? No le guste Vholes. ¡Hombre pe-ligroso!
—Temo que ahora veas a Richard más a menudo que nunca —le dije.
—Querido mío —contestó la señorita Flite—, diaria y horariamente. ¿Sabe lo que le dije de la atracción en la mesa del Canciller? Querido mío, después de mí, es el litigante más constante del tribunal. Empieza a divertirnos bastante a nuestro pequeño grupo. Un gru-po muy amistoso, ¿verdad?
Era miserable escuchar esto de sus pobres labios de loca, aunque no supuso ninguna sorpresa.
—En resumen, estimado amigo —prosiguió la señorita Flite, acercando sus labios a mi oído con un aire de igual patronazgo y misterio—, debo contarle un secreto. Le he nombrado mi albacea. Nominado, constituido y designado. En mi testamento. Sí-í.
—¿De veras? —dije.
—S-sí —repitió la señorita Flite con su acento más refinado—, mi albacea, administrador y cesionario. (Nuestras frases de la Cancillería, mi amor.) He reflexionado que, si yo llegara a desgastarme, él podrá vigilar esa sentencia. Dado que es tan sumamente regular en su asistencia.
Me hizo suspirar pensar en él.
—En su momento tuve la intención —dijo la señorita Flite, haciéndose eco del suspiro— de nominar, constituir y designar al pobre Gridley. Muy formal también, niña encantadora. ¡Se lo aseguro, de lo más ejemplar! Pero se agotó, pobrecito, así que he nombrado a su sucesor. No lo mencione. Esto es confidencial.