“Querida —le dijo una noche—, tienes tanto juicio y miras el mundo con una serenidad tan superior a tus pocos años que para mí es un consuelo hablar contigo de estos asuntos de mi familia. No conoces mucho a mi hijo, querida; ¡pero bastante sabes de él, me atrevo a decir, como para recordarlo!”.
“Sí, señora. Me acuerdo de él.”
“Sí, querida. Ahora bien, querida, creo que tú eres una buena jueza del carácter, y me gustaría saber tu opinión sobre él”.
“Oh, señora Woodcourt —le dije—, ¡eso es tan difícil!”
—¿Por qué es tan difícil, querido? —respondió ella—. Yo no lo veo así.
“Emitir una opinión—”
—Con tan poca relación, querido. Es verdad.
No quise decir eso, porque el señor Woodcourt había estado mucho en nuestra casa en total y había llegado a tener mucha confianza con mi tutor. Lo dije, y añadí que parecía ser muy hábil en su profesión —creíamos nosotros— y que su amabilidad y dulzura con la señorita Flite eran dignas de toda alabanza.
—¡Le haces justicia! —dijo la señora Woodcourt, apretándome la mano—. Lo defines exactamente. Allan es un muchacho entrañable y, en su profesión, irreprochable. Lo digo yo, aunque soy su madre. Aun así, debo confesar que no está carente de defectos, cariño.
—Ninguno de nosotros lo es —dije.
—¡Ah! Pero los suyos son verdaderamente defectos que podría corregir, y debe corregir —replicó la aguda anciana, sacudiendo la cabeza con agudeza—. Le tengo tanto cariño que puedo confidenciare con usted,