—Lignum —dijo la señora Bagnet—, tú ocúpate de los niños, viejo, ¡y dame el paraguas! Me voy a Lincolnshire a traer a esa anciana aquí.
—Pero, bendita sea la mujer —exclamó mi tutor con la mano en el bolsillo—, ¿cómo se va a marchar? ¿Qué dinero lleva?
La señora Bagnet volvió a recurrir a sus faldas y sacó un monedero de cuero, en el que contó apresuradamente unas cuantas chelines para luego cerrarlo con absoluta satisfacción.
«No se preocupe por mí, señorita. Soy esposa de militar y estoy acostumbrada a viajar a mi manera. Lignum, viejo amigo», besándolo, «uno para ti, tres para los niños. ¡Ahora me voy a Lincolnshire en busca de la madre de George!».
Y en verdad se puso en marcha mientras nosotros tres nos quedábamos mirando los unos a los otros, perdidos en el asombro. En verdad se alejó penosamente con su capa gris a paso firme, dobló la esquina y desapareció.
—Sr. Bagnet —dijo mi tutor—, ¿tiene usted la intención de dejarla marchar de ese modo?
“No lo puedo evitar”, respondió.
“Regresó a casa una vez desde la otra punta del mundo. Con la misma capa gris. Y el mismo paraguas. Hagas lo que haga la vieja, hazlo. ¡Hazlo! Cada vez que la vieja dice algo, lo haré. Ella lo hace”.
—Entonces es tan honrada y genuina como aparenta —replicó mi tutor—, y es imposible decir más en su favor.