de la bebida, y de andar rondando el Tribunal del Lord Canciller y oyendo hablar de documentos sin parar —responde el señor Weevle.
El señor Guppy, sentado en el alféizar de la ventana, asintiendo con la cabeza y sopesando todas estas posibilidades en su mente, continúa pensativamente dándose golpecitos en ella, sujetándosela y midiéndosela con la mano, hasta que la retira apresuradamente.
—¡Qué diablos —dice— es esto! ¡Mírate los dedos!
Un licor espeso y amarillento los corrompe, ofensivo al tacto y a la vista, y más ofensivo aún al olfato.
Un aceite estancado y nauseabundo dotado de cierta repulsión natural que hace que ambos se estremezcan.
“¿Qué has estado haciendo aquí? ¿Qué has estado arrojando por la ventana?”
“¡Yo tirando por ventana! ¡Nada, te lo juro! ¡Nunca, desde que he estado aquí!”, grita el inquilino.
Y sin embargo, ¡mira aquí —y mira aquí! Cuando trae la vela aquí, desde el rincón del alféizar, gotea lentamente y se desliza furtivamente por los ladrillos, aquí yace en un charquito espeso y nauseabundo.
“Esta es una casa horrible —dice el señor Guppy, cerrando la ventana de golpe—. Deme un poco de agua o me cortaré la mano”.
Él tanto se lava, y se refriega, y se frota, y se acicala, y se lava, que no bien se ha reanimado con un vaso de aguardiente y se ha quedado de pie en silencio ante la chimenea, cuando la campana de San Pablo da las doce y todas esas otras campanas dan las doce desde sus torres de diversas alturas en el aire oscuro, y con sus múltiples tonos.