“Sé tres cosas. Primera, sé que aquí estamos susurrando en secreto, un par de conspiradores”.
—¡Bueno! —dice el señor Guppy—. Y más nos vale ser eso que un par de alcornoques, que es lo que seríamos si hiciéramos cualquier otra cosa, pues es el único modo de hacer lo que queremos hacer. ¿Segundo punto?
“En segundo lugar, tampoco me queda claro cómo va a ser rentable, después de todo”.
El señor Guppy alza los ojos hacia el retrato de lady Dedlock sobre la chimenea y responde: —Tony, a ti te piden que dejes eso en manos del honor de tu amigo. Además de estar calculado para servir a ese amigo en esas cuerdas de la mente humana que... que no hace falta hacer vibrar de manera agonizante en la presente ocasión, tu amigo no tiene un pelo de tonto. ¿Qué es eso?
“Son las once en punto dando en el reloj de la campana de San Pablo. Escucha y oirás repicar todas las campanas de la ciudad”.
Ambos se sienten en silencio, escuchando las voces metálicas, cercanas y distantes, que resuenan desde torres de varias alturas, en tonos más variados que sus situaciones. Cuando estas por fin cesan, todo parece más misterioso y silencioso que antes. Un resultado desagradable del susurro es que parece evocar una atmósfera de silencio, rondada por los fantasmas del sonido —extraños crujidos y tictacs, el crujir de prendas que no tienen sustancia en sí mismas y el paso de pies temibles que no dejarían marca en la arena del mar ni en la nieve invernal. Tan sensibles resultan ser los dos amigos que el aire está lleno de estos fantasmas, y ambos miran por encima de sus hombros de común acuerdo para ver que la puerta esté cerrada.
—¿Sí, Tony? —dice el señor Guppy, acercándose más al fuego y mordiéndose la uña del pulgar, que le tiembla—. ¿Ibas a decir, en tercer lugar?