El Lord Canciller está, antes de diez minutos, de "salida" por las vacaciones de verano.
El señor Vholes, su joven cliente y varios sacos azules apresuradamente rellenados con total irregularidad de forma, como las serpientes más grandes en su primer estado de digestión, han regresado a la guarida oficial.
El señor Vholes, tranquilo e inmutable, como debe ser un hombre de tanta respetabilidad, se quita los ajustados guantes negros como si se estuviera desollando las manos, se quita el sombrero ceñido como si se estuviera arrancando el cuero cabelludo y se sienta a su escritorio.
El cliente arroja su sombrero y sus guantes al suelo —los tira a cualquier parte, sin prestarles atención ni importarle dónde vayan—, se desploma en una silla, entre suspirante y gemebundo; apoya la dolorida cabeza sobre la mano y es la viva imagen de la desesperación juvenil.
—¡Otra vez no se ha hecho nada! —dice Richard—. ¡Nada, no se ha hecho nada!
—No diga que no se ha hecho nada, señor —replica el apacible Vholes—. ¡Eso apenas es justo, señor, apenas es justo!
—¿Por qué, qué se ha hecho? —dice Richard, volviéndose hacia él con sombría actitud.
“Puede que esa no sea toda la cuestión —replica Vholes—; la cuestión puede ramificarse en qué se está haciendo, ¡qué se está haciendo?”.
“¿Y qué está haciendo?”, pregunta el cliente malhumorado.
Vholes, sentado con los brazos sobre el escritorio, juntando silenciosamente las puntas de sus cinco dedos de la mano derecha con las puntas de sus cinco dedos de la mano izquierda, y separándolas de nuevo