habríais llevado a Chesney Wold; nos habríais reunido a mí, a mi hermano y a la familia de mi hermano; todos habríais sopesado con ansiedad cómo hacer algo por mí y colocarme como un ciudadano respetable. Pero ¿cómo podríais estar seguros de mí cuando ni siquiera yo podía estar seguro de mí mismo? ¿Cómo ibais a evitar considerar una carga y un deshonor para vosotros a un tipo gandul y pendenciero que era una carga y un deshonor para sí mismo, salvo bajo disciplina? ¿Cómo iba a mirar a los ojos a los hijos de mi hermano y fingir darles ejemplo —yo, el muchacho vago que se había escapado de casa y había sido la pena y la desgracia de la vida de mi madre—? «No, George». Esas fueron mis palabras, madre, cuando repasé todo esto en mi interior: «Te has hecho la cama. Ahora, acuéstate en ella».
La señora Rouncewell, irguiendo su majestuoso cuerpo, niega con la cabeza hacia la vieja con un orgullo henchido, como queriendo decir: «¡Te lo dije!».
La vieja desahoga sus sentimientos y manifiesta su interés en la conversación dándole al soldado un gran empujón entre los hombros con su paraguas; esta acción la repite luego, a intervalos, en una especie de locura afectuosa, sin dejar nunca, después de la administración de cada una de estas reprimendas, de recurrir de nuevo a la pared blanqueada y al manto gris.
«De este modo llegué a pensar, madre, que mi mejor desagravio era tender me en la cama que me había hecho y morir en ella. Y lo habría hecho (a pesar de haber ido a verte más de una vez allá en Chesney Wold, cuando ni te imaginabas que yo andaba cerca) de no ser por la mujer de mi viejo camarada que está aquí, quien veo que me ha ganado la partida. Pero se lo agradezco. Te lo agradezco, señora Bagnet, con todo mi corazón y con todas mis fuerzas».
A lo que la señora Bagnet responde con dos codazos.