Con esta peroración, el señor Bucket, abrochado hasta el cuello, sale silenciosamente, mirando fijamente al frente como si ya estuviera penetrando en la noche en busca del fugitivo.
Su primer paso es dirigirse a las habitaciones de Lady Dedlock y registrarlas de arriba abajo en busca de cualquier insignificante indicio que pueda ayudarle.
Las habitaciones están a oscuras ahora; y ver al señor Bucket con una cerilla de cera en la mano, sosteniéndola sobre su cabeza y haciendo un agudo inventario mental de los muchos objetos delicados que tan curiosamente contrastan con él, sería presenciar un espectáculo —que nadie presiona, ya que él tiene la precaución de echar la llave por dentro—.
—Un tocador bien picante, este —dice el señor Bucket, que se siente en cierto modo acicalado en su francés por el golpe de la mañana—. Debió de costar una pasta. ¡Artículos raros de los que escapar, estos; se las debió de ver y desear!
Abriendo y cerrando los cajones de la mesa y mirando dentro de cofrecillos y joyeros, se ve reflejado a sí mismo en varios espejos, y filosofa al respecto.
—Uno podría suponer que me muevo en los círculos de la alta sociedad y que me estoy acicalando para Almack’s —dice el señor Bucket—. Empiezo a creer que debo de ser un petimetre de la Guardia sin saberlo.
Mirando siempre a su alrededor, ha abierto un cofrecillo primoroso en un cajón interior. Su gran mano, al revolver unos guantes que apenas si puede sentir —tan ligeros y suaves son entre sus dedos—, da con un pañuelo blanco.
—¡Hum! Vamos a echarte un vistazo —dice el señor Bucket, bajando la luz—. ¿Por qué habrán de tenerte encerrado? ¿Cuál es tu motivo? ¿Eres