sus propios fines en esa escuela destructiva que encierra los sentimientos naturales del corazón como moscas en ámbar y extiende un brillo uniforme y sombrío sobre lo bueno y lo malo, lo sensible y lo insensible, lo sensato y lo insensato, había avasallado incluso su asombro hasta entonces.
Ella abre la carta. Extendida sobre el papel hay una relación impresa del descubrimiento del cadáver tal como yacía boca abajo en el suelo, con un tiro en el corazón; y debajo está escrito su propio nombre, con la palabra «asesina» añadida.
Se le cae de la mano. Cuánto tiempo habrá estado tirado en el suelo no lo sabe, pero allí sigue, tal como cayó, cuando un sirviente se presenta ante ella para anunciarle al joven llamado Guppy. Las palabras probablemente se han repetido varias veces, pues le zumban en la cabeza antes de que empiece a comprenderlas.
“¡Que entre!”
Él entra.
Con la carta en la mano, que ha recogido del suelo, ella intenta ordenar sus pensamientos. Ante los ojos del señor Guppy, ella es la misma Lady Dedlock, manteniendo la misma actitud distante, orgullosa y helada.
“Su señoría tal vez no se sienta dispuesta a disculpar en un principio esta visita de alguien que nunca ha sido bienvenido por su señoría” —de lo cual no se queja, pues está obligado a confesar que nunca ha habido motivo alguno a primera vista por el cual deba serlo—, “pero espero que cuando le mencione mis motivos a su señoría no me encuentre faltas”, dice el señor Guppy.
“Hazlo.”
—Se lo agradezco a su señoría. Debo explicarle primero a su señoría —el señor Guppy se sienta en el borde de una silla y deja el sombrero sobre la