fuerza lo deleitan enormemente; mira las armas con ojo crítico; desaprueba los combates por dar muestras de una esgrima poco diestra; pero los sentimientos le llegan al alma. En la última escena, cuando el Emperador de Tartaria se sube a un carro y se condesciende a bendecir a los amantes unidos cerniéndose sobre ellos con la bandera británica, sus pestañas se humedecen de emoción.
Terminado el teatro, el señor George vuelve a cruzar el agua y se dirige a esa curiosa región situada en torno a Haymarket y Leicester Square que es un centro de atracción para hoteles de extranjeros indiferentes y extranjeros indiferentes, canchas de raqueta, hombres de pelea, espadachines, guardias de a pie, porcelana antigua, casas de juego, exposiciones y un gran revoltijo de mezquindad y ocultamiento.
Penetrando en el corazón de esta región, llega, a través de un patio y un largo pasillo encalado, a un gran edificio de ladrillo compuesto de paredes desnudas, suelos, vigas de tejado y claraboyas, en cuya fachada —si es que puede decirse que tiene alguna— está pintado «Galería de Tiro de George, etc.».
A la Galería de Tiro de George, etc., entra; y en ella hay luces de gas (apagadas a medias ahora), y dos blancos blanqueados para tiro con rifle, y accesorios para arquería, y elementos de esgrima, y todos los bártulos necesarios para el arte británico del boxeo. Como ninguno de estos deportes o ejercicios se practica esta noche en la Galería de Tiro de George, la cual está tan desprovista de compañía que un hombre pequeño y grotesco de cabeza grande la tiene toda para él