—¡Temo no ser una persona fuera de lo común! —anticipa lady Dedlock lánguidamente.
“Lo encontré muerto.”
“¡Dios mío, santo cielo!”, protestó Sir Leicester.
No tanto por el hecho en sí como por el hecho de que se mencionara el hecho.
“Me dirigieron a su alojamiento —un lugar miserable y sumido en la pobreza— y lo encontré muerto”.
—Me disculpará, Mr. Tulkinghorn —observa Sir Leicester—. Creo que cuanto menos se hable...
–Os ruego, sir Leicester, que me dejéis terminar la historia (es mi lady quien habla).–. Es una historia de lo más apropiada para el crepúsculo. ¡Qué cosa más espantosa! ¿Muerto?
Mr. Tulkinghorn reasserts it by another inclination of his head.
“Whether by his own hand—”
—¡Por mi honor! —clama Sir Leicester—. ¡Válgame Dios!
—¡Cuénteme la historia, por favor! —dice mi señora.
—Lo que tú desees, querida. Pero debo decirte...—
«¡No, no debe decirlo! Siga, señor Tulkinghorn».
La galantería de sir Leicester le hace ceder en este punto, aunque sigue pensando que llevar este tipo de miseria a las altas esferas es verdaderamente—verdaderamente—