El último policía con el que había hablado estaba de pie en silencio detrás de nosotros. No me di cuenta hasta que intervino cuando dije que oía a alguien llorar.
—No se alarme, señorita —respondió él—. Es el criado de Snagsby.
—Verá usted —dijo el señor Bucket—, la muchacha es dada a los ataques, y le han dado muy fuertes esta noche. Es una circunstancia de lo más inoportuna, pues necesito cierta información de esa muchacha, y hay que hacerla entrar en razón como sea.
—En cualquier caso, no se habrían levantado todavía de no ser por ella, don Bucket —dijo el otro hombre—. Lleva en pie prácticamente toda la noche, señor.
—Bueno, eso es verdad —replicó—. Se me ha fundido la luz. Enseña la tuya un momento.
Todo esto ocurrió en un susurro a una o dos puertas de distancia de la casa en la que podía oír débilmente llantos y lamentos.
En el pequeño círculo de luz producido para tal fin, el señor Bucket se acercó a la puerta y llamó. La puerta se abrió después de que hubo llamado dos veces, y entró, dejándonos de pie en la calle.
—Señorita Summerson —dijo el señor Woodcourt—, si sin entrometerme en su confianza puedo permanecer cerca de usted, le ruego que me permita hacerlo.
«Es usted verdaderamente amable —respondí—. No deseo ocultarle ningún secreto mío; si guardo alguno, es ajeno».
“Lo entiendo perfectamente. Créame, permaneceré junto a usted solo mientras pueda respetarlo plenamente”.