efectos que pertenecían últimamente a un viejo solitario que parecía no tener parientes en el mundo, y la certeza de que podrá usted averiguar lo que realmente tenía guardado allí, no pesan en absoluto para usted frente a lo de anoche, Tony, si le entiendo bien? —dice el señor Guppy, mordiéndose el pulgar con el apetito del disgusto.
—Ciertamente no. ¿Hablar de ese modo tan fresco de que uno viva ahí? —grita el señor Weevle con indignación—. Vete a vivir tú mismo.
—¡Oh! ¡Yo, Tony! —dice el señor Guppy, tranquilizándolo—. Yo nunca he vivido ahí ni podría conseguir un alojamiento allí ahora, mientras que tú ya tienes uno.
—Pues todo tuyo —replica su amigo—, y... ¡puaj!... puedes hacer como si estuvieras en tu propia casa.
—Entonces, ¿de verdad y verdaderamente en este punto —dice el señor Guppy—, abandona todo el asunto, si le entiendo bien, Tony?
—Nunca —replica Tony con la más convencida firmeza— has dicho una verdad más grande en toda tu vida. ¡Sí que lo hago!
Mientras así conversan, un coche de punto entra en la plaza, en cuyo pescante se hace visible para el público un sombrero altísimo. Dentro del coche, y por consiguiente no tan visible para la multitud, aunque sí lo suficiente para los dos amigos, pues el coche se detiene casi a sus pies, van el venerable señor Smallweed y la señora Smallweed, acompañados de su nieta Judy.
Un aire de prisa y emoción impregna la fiesta, y cuando el sombrero de copa (que corona al joven Mr. Smallweed) desciende, el viejo Mr. Smallweed asoma la cabeza por la ventana y le grita a Mr. Guppy: «¡Cómo le va, señor! ¡Cómo le va!».
—¡Qué querrán aquí Chick y su familia a estas horas de la mañana, me pregunto! —dice el señor Guppy, asintiendo hacia su ayudante.