confianza particular del señor Guppy y de vez en cuando le aconseja, desde las profundas fuentes de su experiencia, sobre asuntos difíciles de la vida privada.
El señor Guppy lleva toda la mañana asomado a la ventana, después de probar todos los taburetes uno tras otro sin encontrar ninguno cómodo, y de meter varias veces la cabeza en la caja fuerte de hierro con la idea de refrescarla.
El señor Smallweed ha sido enviado dos veces en busca de bebidas efervescentes, y las ha preparado en dos ocasiones en los dos vasos oficiales, revolviéndolas con la regla.
El señor Guppy plantea a la consideración del señor Smallweed la paradoja de que cuanto más se bebe, más sed se tiene, y reclina la cabeza en el alféizar de la ventana en un estado de desesperado languidecimiento.
Mientras contempla así la sombra de Old Square, en Lincoln’s Inn, examinando los intolerables ladrillos y argamasa, el señor Guppy cobra conciencia de una varonil patilla que surge del soportal de abajo y se dirige hacia su rostro. Al mismo tiempo, un silbido bajo se deja llevar por el claustro del Inn y una voz sofocada grita: «¡Chist! ¡Gup-py!».
—¡Vaya, no me diga! —dice el señor Guppy, despabilado—. ¡Small! ¡Aquí está Jobling!
La cabeza de Small se asoma también por la ventana y saluda con la cabeza a Jobling.
—¿Y tú de dónde has salido? —inquiere el señor Guppy.
“De las huertas de Deptford. No lo soporto más. Tengo que alistarse. ¡Oiga! Ojalá me prestara media corona. Por mi alma, tengo hambre”.
Jobling parece hambriento y también tiene el aspecto de haberse venido a menos en los huertos de Deptford.