leve guiño y un apretón de manos y toma asiento en la mesa del té. Los cuatro rostros ancianos revolotean entonces sobre las tazas de té como una compañía de espantosos querubines, la señora Smallweed sacudiendo perpetuamente la cabeza y charlando con los trébedes, y el señor Smallweed necesitando que lo sacudan repetidamente como a una gran pócima negra.
“Sí, sí —dice el buen anciano, volviendo a su lección de sabiduría—; ese es el consejo que te habría dado tu padre, Bart. Nunca viste a tu padre. Es una lástima. Él era mi hijo de verdad.”
Si con ello se pretende dar a entender que por esa razón era especialmente agradable a la vista, no queda claro.
—Éramos como padre e hijo —repite el anciano, doblando su pan con mantequilla sobre la rodilla—,