—Ciertamente —dice el señor Bucket—. Eso cambia las cosas. Ahora que lo pienso —dice el señor Bucket, calentándose las manos y mirando complacido la llama—, salió a pasear la misma noche de este asunto.
“¡Ya lo creo que lo hizo! La dejé entrar al jardín de enfrente”.
“Y la dejaste allí. Claro que lo hiciste. Te vi haciéndolo”.
“No te vi —dice Mercurio—”.
“Tenía bastante prisa —responde el señor Bucket—, porque iba a visitar a una tía mía que vive en Chelsea, a dos puertas de la antigua y original pastelería Bun House; tiene noventa años la anciana, es soltera y tiene una pequeña propiedad. Sí, casualmente pasaba por allí en ese momento. A ver. ¿Qué hora podría ser? No eran las diez”.
“Las nueve y media”.
—Tiene usted razón. Así fue. Y si no me engaño, ¿mi señora iba envuelta en un capote negro y holgado, con un fleco largo?
“Por supuesto que lo era”.
Por supuesto que lo era. El señor Bucket debe volver a un pequeño trabajo que tiene pendiente arriba, pero debe estrechar la mano de Mercurio en reconocimiento a su amigable conversación, y le pedirá —esto es todo lo que pide— si, cuando tenga media hora libre, pensaría en dedicársela a aquel escultor de la Real Academia, para beneficio de ambas partes.