—No, no, ya lo sé, ya lo sé, señor. Pero irrita y exaspera —es— es peor que su cotorra charlatana de abuela—, dirigiéndose a la impertérrita Judy, que solo mira el fuego, saber que él tiene lo que se necesita y no quiere cederlo. ¡Él, no querer cederlo! ¡Él! ¡Un vagabundo! Pero no importa, señor, no importa. A lo sumo, solo se saldrá con la suya por un breve tiempo. Lo tengo periódicamente en un cepo. Lo retorceré, señor. Lo exprimiré, señor. Si no lo hace de buena gana, ¡haré que lo haga de mala, señor! Ahora, mi querido señor George —dice el abuelo Smallweed, guiñándole un ojo al abogado de manera espantosa mientras lo suelta—, ¡estoy listo para su amable ayuda, mi excelente amigo!
Mr. Tulkinghorn, con algún sombrero signo de diversión manifestándose a través de su aplomo, se mantiene de pie sobre la alfombra de la chimenea dando la espalda al fuego, observando la desaparición del señor Smallweed y respondiendo al saludo de despedida del soldado con una leve inclinación de cabeza.
Le resulta más difícil a Mr. George librarse del viejo caballero que echar una mano para llevarlo escaleras abajo, pues, una vez instalado de nuevo en su vehículo, se muestra tan locuaz respecto a las guineas y se aferra a su botón con tal afecto —sintiendo en realidad un deseo secreto de abrirle el abrigo a cuchilladas y robarle— que al soldado le hace falta emplear cierta fuerza para lograr la separación. Al fin lo consigue y continúa su camino solo en busca de su consejero.
Por el claustral Temple y por Whitefriars (allí, no sin echar una mirada a Hanging-Sword Alley, que parecía ser de su estilo), y por el puente de Blackfriars y Blackfriars Road, el señor George marcha con paso tranquilo hacia una calle de tiendecitas situada en algún lugar de aquel ganglio de carreteras de Kent y Surrey, y de calles procedentes de los puentes de Londres, que convergen en el famosísimo Elefante que ha perdido su castillo formado por mil carrozas de cuatro caballos en favor de un monstruo de hierro más fuerte que él, dispuesto a picarlo en carne picada cualquier día que se atreva.