permanezca cerca de él. Pues parece reacio a tomarse la molestia de hacer que su visitante repita sus recientes atenciones.
—¡Ja! —observa cuando vuelve a estar en forma—. Si usted hubiera podido dar con el capitán, señor George, eso le habría hecho la vida. Si cuando vino aquí por primera vez, a raíz de nuestro anuncio en los periódicos —cuando digo «nuestro», me refiero a los anuncios de mi amigo en la City y de uno o dos más que arriesgan su capital de la misma manera y son tan amables conmigo como para echarme a veces una mano con mi pequeña miseria—, si en aquel entonces nos hubiera podido ayudar, señor George, eso le habría hecho la vida.
“Yo estaba muy dispuesto a que me ‘hicieran’, como usted lo llama”, dice el señor George, fumando no con tanta placidez como antes, pues desde la entrada de Judy se ha sentido en cierta medida turbado por una fascinación, no del tipo admirativo, que le obliga a mirarla mientras ella permanece junto al sillón de su abuelo, “pero, en conjunto, me alegro de que no fuera así ahora”.
—¿Por qué, señor George? En nombre del —del azufre, ¿por qué? —dice el abuelo Smallweed con evidente aire de exasperación. (Al parecer, el azufre vino a su mente al posarse su vista en la señora Smallweed sumida en su sopor).
“Por dos razones, camarada”.
“¿Y qué dos razones, señor George? En nombre de los...”
—¿De nuestro amigo en la ciudad? —sugiere el señor George, bebiendo con aplomo.
“Sí, si te apetece. ¿Qué dos razones?”
“En primer lugar —replica el señor George,