habías visto antes. Está en el foro y casi nunca está en casa.
—¡Y mi servicio a él también! Es como su hermana. Es muy como su hermana. Es endiabladamente como su hermana —dice el señor George, poniendo un gran énfasis, no del todo halagüeño, en su último adjetivo.
—¿Y cómo lo trata el mundo a usted, señor George? —inquiere el abuelo Smallweed, frotándose lentamente las piernas.
“Más o menos como siempre. Como un balón de fútbol.”
Es un hombre moreno de cincuenta años, bien parecido y de buen tipo, con el cabello oscuro y crespo, ojos vivos y ancho pecho.
Sus manos nervudas y poderosas, tan tostadas por el sol como el rostro, han estado evidentemente acostumbradas a una vida bastante dura.
Lo curioso en él es que se sienta en el borde de la silla, como si, por vieja costumbre, dejara espacio para algún vestido o equipo del que se hubiera despojado por completo.
Su paso también es medido y pesado, y le iría bien el fuerte tintineo y el entrechoque de las espuelas.
Ahora va afeitado al ras, pero la boca se le frunce como si su labio superior hubiera estado habituado durante años a un gran bigote; y su manera de apoyar de vez en cuando la palma abierta de su amplia mano morena sobre él apunta en la misma dirección.
En suma, uno podría adivinar que el señor George fue soldado de caballería en otros tiempos.
Un contraste particular el que hace el señor George con la familia Smallweed. El dragón nunca se había alojado en un hogar más diferente de él.