Fue entonces cuando la locura se apoderó de mí por primera vez. Rompí a sollozar y no pudieron calmarme durante un buen rato. Las lágrimas y la desesperación de aquel día fueron los primeros indicios de mi mal actual.
Recuerdo muy bien la segunda vez que se apoderó de mí la locura. Fue cuando mi tía nos hablaba de Cristo. Nos contó su historia y se levantó para salir de la habitación. Pero la retuvimos: «¡Cuéntanos más acerca de Jesucristo!», le dijimos.
“Debo irme”, respondió ella.
—¡No, cuéntanos más, por favor! —insistió Mitinka, y ella repitió todo lo que había dicho antes. Nos contó cómo lo crucificaron, cómo lo golpearon y martirizaron, y cómo Él seguía rezando y no los culpaba.
“Tía, ¿por qué Le torturaron?”
“Eran perversos.”
“¿Pero no era él Dios?”
“Estate quieta—son las nueve, ¿no oyes dar el reloj?”
“¿Por qué le pegaron? Él los había perdonado. Entonces, ¿por qué le golpearon? ¿Le dolió? Tía, ¿le dolió?”
“Callate, te digo. Voy al comedor a tomar el té ahora”.
“Pero tal vez nunca sucedió, ¿tal vez Él no fue golpeado por ellos?”
“Me voy.”
«¡No, tía, no te vayas!…» Y de nuevo la locura se apoderó de mí. Sollocé y sollocé, y comencé a golpearme la cabeza contra la pared.
Tales habían sido los accesos de mi locura en la infancia.