—No dejen que los interrumpa, amigos —dijo el obispo—. Vine a escuchar lo que este buen hombre estaba diciendo.
—El pescador nos hablaba de los ermitaños —respondió uno, un comerciante, bastante más atrevido que los demás.
—¿Qué ermitaños? —preguntó el obispo, acercándose al costado de la embarcación y sentándose sobre un cajón—. Cuénteme sobre ellos. Me gustaría saberlo. ¿A qué estaba apuntando?
—Vaya, esa pequeña isla que apenas se alcanza a ver ahí —respondió el hombre, señalando hacia adelante y un poco a la derecha—. Esa es la isla donde viven los ermitaños para la salvación de sus almas.
“¿Dónde está la isla?”, preguntó el obispo. “No veo nada”.
“Allí, a lo distancia, si son tan amables de mirar en la dirección de mi mano. ¿Ven esa pequeña nube? Debajo de ella, y un poco a la izquierda, hay apenas una tenue franja. Esa es la isla”.
El Obispo miró con atención, pero sus ojos, poco habituados, no alcanzaban a distinguir nada más que el agua brillando bajo el sol.
—No lo veo —dijo—. Pero ¿quiénes son los ermitaños que viven allí?
—Son hombres santos —respondió el pescador—. Hacía tiempo que había oído hablar de ellos, pero nunca había tenido la ocasión de verlos yo mismo hasta el año antepasado.
Y el pescador relató cómo una vez, cuando andaba de pesca, había quedado varado por la noche en aquella isla, sin saber dónde se encontraba. Por la mañana, mientras deambulaba por la isla, se topó con una choza de tierra y conoció a un anciano que estaba de pie cerca de ella. Al poco