Pensando en mis enemigos, a quienes debo pedir perdón antes de confesarme, solo pude recordar a una, una de nuestras vecinas, una chica de quien me había burlado en compañía hacía un año y que había dejado de visitarnos.
Le escribí confesando mi falta y pidiéndole perdón. Me respondió que me perdonaba y deseaba que yo la perdonara a ella. Lloré de alegría por sus sencillas palabras y vi en ellas, en aquel momento, un sentimiento profundo y conmovedor.
Mi vieja nodriza lloró cuando le pedí que me perdonara.
«¿Qué hace que todos sean tan buenos conmigo? ¿Qué he hecho yo para merecer su amor?», me preguntaba.
Sergéy Mikháylych acudía a mi mente, y pensaba largo rato en él. No podía evitarlo, y no consideraba que tales pensamientos fuesen pecaminosos. Pero mis pensamientos sobre él eran muy distintos de los que había tenido en la noche en que comprendí por primera vez que lo amaba: ahora me parecía un segundo yo, y se había vuelto parte de cada plan para el futuro. La inferioridad que siempre había sentido en su presencia se había desvanecido por completo: me sentía su igual y podía comprenderlo a fondo desde la elevación moral a la que había llegado. Lo que antes me había parecido extraño en él, ahora me resultaba del todo claro. Ahora podía ver a qué se refería cuando decía que vivir para los demás era la única felicidad verdadera, y estaba plenamente de acuerdo con él. Creía que nuestra vida juntos sería infinitamente feliz y apacible. No aguardaba viajes al extranjero, ni alta sociedad o ostentación, sino un escenario muy distinto: una tranquila vida familiar en el campo, con constante