Varias veces al día circulaba información secreta entre las dos casas para comunicar lo que ocurría en cada una; y aunque las relaciones externas entre Kátya y su madre eran de lo más afectuosas, en sus tratos ya se percibía una diplomacia ligeramente hostil, aunque muy sutil.
Por entonces entablé una relación más estrecha con Tatyána Semënovna, la madre de Sergéy Mikháylych, una dama a la antigua, estricta y formal en la dirección de su hogar.
Su hijo la quería, y no solo porque era su madre: la consideraba la mujer mejor, más inteligente, más bondadosa y más cariñosísima del mundo.
Siempre fue amable con nosotros y conmigo en particular, y se alegraba de que su hijo fuera a casarse; pero cuando estaba con ella tras nuestro compromiso, siempre sentía que deseaba hacerme comprender que, en su opinión, su hijo podría haber aspirado a más, y que no estaría de más que yo tuviera eso presente.
Comprendí su intención a la perfección y me pareció de lo más acertada.
Durante aquella quincena él y yo nos vimos todos los días. Venía a cenar con regularidad y se quedaba hasta la medianoche. Pero aunque decía —y yo sabía que decía la verdad— que no tenía vida aparte de mí, jamás pasaba el día entero conmigo e intentaba continuar con sus ocupaciones ordinarias. Nuestras relaciones externas permanecieron inalteradas hasta el mismo día de nuestra boda: seguíamos tratándonos de usted y no de tú; ni siquiera me besaba la mano; no buscaba, sino que incluso evitaba, las ocasiones de estar a solas conmigo. Era como si temiera ceder al exceso dañino de la ternura que sentía. No sé cuál de los dos había cambiado; pero ahora me sentía por completo su igual; ya no hallaba en él la pretensión de sencillez que antes me había disgustado; y a menudo me encantaba ver en él, no a un hombre maduro que inspiraba respeto y temor, sino a un niño amoroso y locamente feliz. «¡Qué equivocada estaba respecto a él!», pensaba a menudo; «¡es un ser humano