El jabalí gruñó y se abrió paso a través de la espesura, alejándose de mí. Los perros gimieron y ladraron tras su rastro; traté de seguirlos a través de la maleza. De repente vi y oí algo casi bajo mis pies. Era Búlka. Estaba tumbado sobre un costado y gemía. Debajo de él había un charco de sangre. Pensé que el perro estaba perdido; pero no tenía tiempo para ocuparme de él, y seguí abriéndome paso por la espesura. Pronto vi al jabalí. Los perros intentaban atraparlo por detrás, y él seguía girando, ora hacia un lado, ora hacia el otro. Cuando el jabalí me vio, avanzó hacia mí. Disparé por segunda vez, casi apoyando el cañón contra él, de modo que sus cerdas se prendieron fuego, y el jabalí gimió y vaciló, y con todo su cuerpo cayó pesadamente al suelo.
Cuando subí, el jabalí estaba muerto, y solo aquí y allá su cuerpo se estremecía y convulsionaba.
Algunos de los perros, con el pelo erizado, le desgarraban el vientre y las patas, mientras los otros lamían la sangre de su herida.
Entonces pensé en Búlka y volví a buscarlo. Venía arrastrándose hacia mí y gimiendo. Me acerqué a él y le miré la herida.
Tenía el vientre abierto de par en par, y un trozo entero de sus tripas le salía del cuerpo y arrastraba por las hojas secas. Cuando mis compañeros se me acercaron, volvimos a meter las tripas y le cosimos el vientre. Mientras lo cosíamos y le pasábamos la aguja por la piel, no dejaba de lamerme la mano.
Ataron el jabalí a la cola del caballo para sacarlo del bosque, subieron a Búlka al caballo y así lo llevaron a casa. Búlka estuvo enfermo unas seis semanas y volvió a sanar.