—¿Duerme la señora o no? —preguntó de pronto una voz campesina grave muy cerca de Aksyúta.
Abrió los ojos, que había mantenido cerrados, y vio una figura que parecía más alta que la casa de los siervos. Lanzó un chirrido y retrocedió volando tan rápido que sus faldas flotaban tras ella. De un salto se metió en el zaguán, de otro en la habitación de las criadas, donde se arrojó, gritando frenéticamente, sobre su cama.
Dounyásha, su tía y la otra criada se quedaron paralizadas de miedo, y antes de que tuvieran tiempo de recuperarse, oyeron unos pasos pesados, lentos e inseguros en el pasillo y junto a su puerta.
Dounyásha corrió hacia su ama, derramando la cera derretida. La segunda criada se escondió entre las enaguas que colgaban de la pared; la tía, de carácter más resuelto, iba a mantener cerrada la puerta del pasillo, pero esta se abrió y un campesino entró en la habitación.
Era Doútlof, con sus zapatos parecidos a barcos. Sin prestar atención a los temores de las criadas, buscó un icono con la mirada y, al no ver la diminuta imagen del santo en el rincón izquierdo de la habitación, se aforró la cruz frente a un armario donde se guardaban las tazas de té, dejó su gorra en el alféizar y, metiendo el brazo tan hondo en el pecho de su capa que parecía que iba a rascarse debajo del otro brazo, sacó una carta con cinco sellos marrones, estamapados con un ancla.
La tía de Duняsha se llevó las manos al corazón y, con dificultad, pronunció las palabras:
—¡Vaya susto que me ha dado! ¡No me sale una pa … alabra! ¡Por un momento pensé que me llegaba la hora!