habitación del difunto. Comenzó el oficio de difuntos: velas, gemidos, incienso, lágrimas, sollozos. Piotr Ivánovich se quedó de pie, con el ceño fruncido, mirando sus propios pies frente a él. No miró ni una sola vez al difunto, y de principio a fin no se dejó llevar ni una sola vez por las influencias deprimentes, y fue de los primeros en salir. En el recibidor no había nadie. Gerasim, el joven campesino, salió de un salto de la habitación del muerto, removió con su fuerte mano todos los abrigos de pieles para buscar el de Piotr Ivánovich y se lo entregó.
—Bueno, Gerasim, muchacho —dijo Piotr Ivánovich, por decir algo—. Es un asunto triste, ¿verdad?
—Es la voluntad de Dios. Todos acabaremos igual —dijo Gerasim, mostrando una sonrisa de dientes campesinos, blancos y parejos, y, como un hombre abrumado por un exceso de trabajo, abrió enérgicamente la puerta, llamó al cochero, acompañó a Piotr Ivánovich hasta el carruaje y regresó corriendo a los escalones como si recordara de repente lo que tenía que hacer a continuación.
Pyotr Ivanovitch experimentaba un placer especial al respirar el aire fresco, después del olor a incienso, a cadáver y a ácido fénico.
—¿A dónde? —preguntó el cochero.
“No es demasiado tarde. Todavía puedo pasar por la casa de Fiódor Vasílievich”.
Y Pyotr Ivánovich se dirigió allá. Y, en efecto, los encontró justo cuando terminaban la primera robber, de modo que llegó en el momento oportuno para entrar en el juego.