“Tío Pankrát”, se dirigió al hombre sombrío, “pondré las botas aquí. ¿Está bien?”
—¡Que se los lleve el diablo! Échalos al horno, si quieres —dijo el hombre sombrío, arrojándolos a otro rincón.
—Nástka, eres una chica lista —dijo el sastre—. A un peregrino hay que hacerle la estancia cómoda.
“¡Cristo te ampare, muchacha! Eso sí que está lindo”, dijo Tíkhonovna.
“Me temo haberle causado molestias, querido hombre”, dijo ella, volviéndose hacia Pankrát.
—Está bien —dijo Pankrát.
Tíkhonovna se sentó en el banco, tras haberse quitado el abrigo y haberlo doblado con cuidado, y empezó a descalzarse. Primero desató los cordones, que se había esmerado en retorcer para que quedaran lisos para su peregrinación; luego desenredó con cuidado los trapos blancos de piel de cordero para las piernas y, frotándolos con esmero para ablandarlos, los colocó sobre su zurrón.
Justo cuando estaba ocupada con el otro pie, la olla de la torpe Marína se enganchó y se volcó, y ella volvió a regañar a alguien, atrapando la olla con la horquilla.
—El hogar está evidentemente apagado, abuelo. Habría que enlucirlo —dijo Tíkhonovna.
—¿Cuándo lo van a revocar? La chimenea nunca se enfría: dos veces al día hay que hornear pan; se saca una hornada y se empieza la otra.