“¡El pecado… oh, el pecado de aquello!” repetía Doútlof sin cesar, evidentemente por pura formalidad y sin pensar siquiera en lo que decía. Estaba a punto de continuar su camino, pero la voz de Egór Miháylovitch lo detuvo.
—¡Eh, guarda! ¡Ven aquí! —gritó Egór Mijáilovitch desde el porche de la oficina.
Efím respondió.
—¿Y qué otro campesino estaba con usted hace un momento?
“Doútlof.”
—¡Ah! ¡Y usted también, Semión! ¡Venga!
Al acercarse, Dútlof, a la luz de un farol que llevaba el cochero, reconoció a Egór Mijáilovich y a un hombre bajo con escarapela en la gorra, vestido con un capote largo de uniforme. Era el comisario de policía.
—Mire, este viejo también vendrá con nosotros —dijo Egór Miháylovitch al verlo. El viejo se sintió un poco incómodo, pero no había más remedio.
“Y tú, Efim —¡eres un muchacho joven! Sube corriendo al desván donde se ha ahorcado y endereza la escalera para que su Señoría pueda subir”.
Efím, a quien nada en el mundo le habría obligado a acercarse a la casa de los siervos, corrió ahora hacia ella, haciendo sonar sus zapatos de corteza como si fueran zuecos.
El agente de policía encendió una cerilla y se puso a fumar en pipa. Vivía a milla y media de allí y, como su superior lo había reprendido severamente por embriaguez, se encontraba en un estado de ánimo lleno de celo. Habiendo llegado a las diez de la noche, deseaba examinar el