Tomaba todas estas molestias porque le gustaba el orden, le gustaba tiranizar y ahuyentar a la gente, pero sobre todo porque quería tener al padre Sergio para él solo.
Era viudo y tenía una hija única, inválida y soltera, a la que había traído desde mil cuatro verstas de distancia para que el padre Sergio la curase.
Desde hacía dos años la llevaba a diferentes lugares para que la sanaran: * primero a la clínica universitaria en la capital de la provincia, pero eso no sirvió de nada; * luego a un campesino en la provincia de Samara, donde mejoró un poco; * después a un médico en Moscú al que pagó mucho dinero, pero esto no sirvió de nada en absoluto.
Ahora le habían dicho que el padre Sergio obraba curaciones y se la había traído. Así que, cuando toda la gente hubo sido alejada, se acercó al padre Sergio y, cayendo de repente de hinojos, exclamó en voz alta:
“¡Santo Padre! Bendice a mi afligida prole para que sea sanada de su mal. Me atrevo a postrarme a vuestros santos pies”.
Y puso una mano sobre la otra, en actitud de cuenco. Dijo e hizo todo aquello como si estuviera cumpliendo algo clara y firmemente establecido por la ley y la costumbre—como si fuera obligatorio y necesario pedir que le curen a una hija exactamente de ese modo y de ningún otro. Lo hizo con tanta convicción que al propio padre Sergio le pareció que debía decirse y hacerse precisamente así, pero aun así le ordenó que se levantara y le contara cuál era el problema. El comerciante dijo que su hija, una muchacha de veintidos años, había enfermado dos años atrás, tras la repentina muerte de su madre. Se quejaba (según su expresión) y desde entonces no era la misma. Y ahora la había traído mil cuatrocientos verstas y ella aguardaba en la hospedería hasta que el padre Sergio diera la orden de traerla. No salía durante el día, pues le temía a la luz, y solo podía venir después de la puesta del sol.