Mientras tanto, la Asamblea había estado vociferando frente a la oficina. El asunto que tenían entre manos no era baladí. Casi todos los campesinos estaban presentes. Mientras el administrador estuvo con la propietaria, se pusieron los gorros, más voces se unieron y hablaron más alto.
El murmullo de las voces graves, interrumpido a raros intervalos por tonos jadeantes, roncos y agudos, llenaba el aire y, al entrar por las ventanas de la casa de la propietaria, sonaba como el ruido de un mar lejano, haciéndole sentir una agitación nerviosa semejante a la producida por una fuerte tormenta: una sensación a medio camino entre el miedo y el malestar. Sentía como si las voces pudieran, en cualquier momento, volverse aún más fuertes y rápidas, y entonces algo sucedería.
—¡Como si no pudiera hacerse todo con tranquilidad, pacíficamente, sin discusiones ni gritos —pensó—, según la ley cristiana del amor fraterno y la mansedumbre!
Muchas voces hablaban a la vez, pero Theodore Resoún, un carpintero, gritaba más fuerte. Había dos jóvenes ya crecidos en su familia, y estaba atacando a los Doútlof. El viejo Doútlof se defendía: había dado un paso al frente desde la multitud tras la cual se había quedado al principio. Ahora abriendo los brazos, ahora asiéndose a su pequeña barba, escupía y resoplaba de tal manera que a él mismo le habría costado entender lo que decía. Sus hijos y sobrinos —unos muchachos magníficos, todos ellos— se apretaban a sus espaldas, y el viejo se parecía a la gallina clueca del juego del gavilán y los pollitos. El gavilán era Resoún; y no solo Resoún, sino todos los hombres que tenían dos muchachos crecidos en su familia, estaban atacando a Doútlof. El quid de la cuestión era que el hermano de