—¡Que se lleve el diablo al bosque! Las cosas iban bien sin él, gracias a Dios. ¡Ah, si tan solo nos hubiéramos detenido a pasar la noche! —se dijo a sí mismo.
—Dicen que los que se congelan son los borrachos —pensó—, y yo he bebido algo.
Y al observar sus sensaciones, advirtió que comenzaba a temblar, sin saber si era de frío o de miedo. Intentó abrigarse bien y recostarse como antes, pero ya no pudo hacerlo. No lograba mantenerse en una sola postura. Quería levantarse, hacer algo para dominar el miedo creciente que se apoderaba de él y contra el cual se sentía impotente.
Volvió a sacar sus cigarrillos y cerillas, pero solo le quedaban tres cerillas y eran malas. El fósforo se desprendía de todas ellas sin encenderse.
“¡Que te lleve el diablo! ¡Maldito trasto! ¡Maldita sea!”, murmuraba sin saber a quién ni a qué maldecía, y arrojó lejos el cigarrillo aplastado.
Estuvo a punto de tirar también la caja de cerillas, pero detuvo el movimiento de la mano y, en su lugar, se guardó la caja en el bolsillo. Le asaltó tal inquietud que ya no pudo seguir quieto en un solo sitio.
Salió del trineo y, de espaldas al viento, comenzó a acomodarse de nuevo el cinturón, abrochándoselo más abajo en la cintura y apretándolo.
“¿De qué sirve mentir y esperar la muerte? ¡Más vale montar a caballo y huir!”, se le cruzó de repente por la cabeza. “El caballo se moverá cuando lleve a alguien en la espalda. En cuanto a él”, pensaba en Nikita, “le da lo mismo vivir que morir. ¿Qué vale su vida? Él no va a escatimar su vida, pero yo tengo por qué vivir, gracias a Dios”.