Aunque había recorrido dos versts como mendigo, aunque iba andrajoso y se había vuelto delgado y curtido por la intemperie, aunque se había cortado el pelo largo y llevaba una gorra y unas botas de campesino, y aunque se inclinaba con mucha humildad, Sergio seguía conservando el aspecto imponente que lo hacía tan atractivo.
Pero Praskóvya Mikháylovna no lo reconoció. Difícilmente podía hacerlo, pues no lo había visto en casi veinte años.
“No piense mal de mí, padre. ¿Quizás quiera algo de comer?”
Él tomó el pan y el dinero, y Praskóvya Mikháylovna se extrañó de que no se fuera, sino que se quedara mirándola.
—¡Páshenka, he venido a verte! Recíbeme...
Sus hermosos ojos negros, brillantes por las lágrimas que asomaban en ellos, estaban fijos en ella con una insistencia implorante. Y bajo su bigote grisáceo sus labios temblaban con lástima.
Praskóvya Mikháylovna se llevó las manos al pecho ajado, abrió la boca y se quedó petrificada, mirando al peregrino con los ojos desmesuradamente abiertos.
“¡No puede ser! ¡Stepán! ¡Serguéi! ¡Padre Sergio!”
—Sí, soy yo —dijo Sergio en voz baja—. Solo que ya no soy Sergio, ni el padre Sergio, sino un gran pecador, Stepán Kasátsky; un gran pecador perdido. ¡Acógeme y ayúdame!
“¡Es imposible! ¿Cómo te has humillado de tal manera? Pero pasa.”
Ella tendió la mano, pero él no la tomó y se limitó a seguirla hacia adentro.