Mis antiguas ideas sobre la abdicación volvieron a mí con renovada fuerza. Esta vez sin ninguna afectación, sin ningún deseo de entristecer a los demás, de asombrar al mundo o de aumentar mi propia grandeza—todas las cosas que me habían impulsado anteriormente—; sino con una sinceridad real, no por el afán de impresionar a otros, sino por mí mismo—por las necesidades de mi propia alma. Parecía como si hubiera recorrido mi brillante carrera (en el sentido mundano, por supuesto), para regresar a aquel sueño de mi juventud, que había llegado a mí a través del arrepentimiento. Había vuelto a él sin ningún sentimiento de vanidad ni deseo de autoglorificación; era solo para mi verdadero ser, para Dios. En mi juventud la idea no me había quedado del todo clara, pero ahora me parecía imposible seguir viviendo como lo había estado haciendo. Sin embargo, ¿cómo podía escapar? Ya no deseaba asombrar al mundo, sino que, por el contrario, quería marcharme silenciosamente, sin que nadie lo supiera—marcharme y sufrir. Estaba tan lleno de alegría ante la idea que empecé a considerar los modos y medios de llevarla a cabo, y utilicé todos los recursos de mi mente y mi peculiar sutileza para hacerla realidad. Curiosamente, no fue ni con mucho tan difícil como había previsto. Mi plan consistía en fingir una enfermedad peligrosa, sobornar al médico, conseguir que pusieran en mi lugar a Strumensky, que se estaba muriendo, y huir sin revelar mi identidad a nadie.
Todo salió favorablemente.
El 9, por un destino peculiar, caí enfermo de fiebre.
Me quedé en cama durante una semana más o más bien, tiempo durante el cual consideré mi idea a fondo y me reafirmé en ella.
El 16 me levanté sintiéndome completamente bien de nuevo.
Me afeité como de costumbre ese día y me corté bastante mal. Sangré muchísimo y, al sentirme desmayar, caí al suelo. La gente acudió