pueblo, pastaba allí. El camino más corto hacia el parque era cruzar a través del ganado. Asustó a las ovejas, que salieron huyendo una tras otra, seguidas por los cerdos, de los cuales dos pequeñitos lo miraron fijamente con aire solemne. El zagal llamó a las ovejas y chasqueó el látigo. «Qué atrasados estamos respecto a Europa —pensó Volgín, recordando sus frecuentes vacaciones en el extranjero—. No encontrarías una sola vaca así en ninguna parte de Europa». Luego, queriendo averiguar a dónde conducía el sendero que se apartaba del que llevaba y de quién era el ganado, llamó al muchacho.
¿De quién es el rebaño?
El muchacho estaba tan lleno de asombro, rozando el terror, al contemplar el sombrero, la barba bien cepillada y, sobre todo, las gafas con montura de oro, que no pudo responder de inmediato.
Cuando Volga repitió su pregunta, el muchacho se recompuso y dijo: «Nuestro».
«Pero ¿de quién es “nuestro”?», dijo Volgin, sacudiendo la cabeza y sonriendo.
El muchacho llevaba zapatos de corteza de abedul trenzada, vendas de lino alrededor de las piernas, una camisa sucia y sin blanquear, rota por el hombro, y una gorra cuya visera había sido arrancada.
“¿De quién es «nuestro»?”
“El rebaño de la aldea de Pirogov”.
—¿Cuántos años tienes?
“No lo sé.”
“¿Sabes leer?”