cada vez más hondo, y ya no se oían ni los movimientos ni la respiración del caballo.
«También él debió de haberse congelado», pensó Nikíta en Mukhórty, y en efecto aquellos golpes de casco contra el trineo, que habían despertado a Nikíta, eran los últimos esfuerzos que el ya entumecido Mukhórty había hecho para mantenerse en pie antes de morir.
—¡Señor Dios, parece que también me estás llamando a mí! —dijo Nikíta—. Hágase Tu Santa Voluntad. Pero da escalofríos... Aun así, uno no puede morir dos veces y alguna vez ha de morir. ¡Ojalá sea pronto!
Y volvió a encoger la cabeza, cerró los ojos y perdió el conocimiento, plenamente convencido de que ahora sí se estaba muriendo de verdad y para siempre.
No fue hasta el mediodía de aquel día cuando los campesinos desenterraron a Vasili Andréevich y a Nikita de la nieve con sus palas, a no más de setenta pasos del camino y a menos de media milla del pueblo.
La nieve había ocultado el trineo, pero las varas y el pañuelo atado a ellas todavía eran visibles. Mujórty, enterrado hasta el vientre en la nieve, con la baticola y la frazada colgando, permanecía completamente blanco, con la cabeza muerta presionada contra su garganta congelada; le colgaban carámpanos de las fosas nasales, sus ojos estaban cubiertos de escarcha como si estuvieran llenos de lágrimas, y se había vuelto tan delgado en aquella única noche que no era más que piel y huesos.
Vasíli Andréevich estaba rígido como un cadáver congelado, y cuando lo rodaron apartándolo de Nikíta, sus piernas seguían abiertas y sus brazos estirados tal como habían estado. Sus abultados ojos de halcón estaban congelados, y su boca abierta bajo su bigote recortado estaba llena de nieve.