ruano era idéntico a la yegua que Kornéy había comprado en la feria el año antes de irse de casa.
—Debe de ser la misma con la que estaba preñada en aquel entonces. Tiene exactamente sus ancas inclinadas, su amplio pecho y sus patas peludas —pensó él.
Un muchacho de ojos negros, que llevaba alpargatas de corteza nuevas, iba a abrevar a los caballos.
—Debe de ser el muchacho de Fédka, mi nieto; tiene exactamente sus mismos ojos negros —pensó Kornéy.
El muchacho miró de reojo al viejo desconocido y echó a correr tras el potro que coceaba en el fango. Un perro tan negro como el viejo Wolfey siguió al muchacho.
«¿Podrá ser Wolfey?», pensó, y recordó que Wolfey ya tendría veinte años a estas alturas. Llegó al porche, subió con dificultad los escalones en los que se había sentado aquella noche tragando nieve de la barandilla, y abrió la puerta que conducía al pasillo.
—¿A dónde empujas sin permiso? —se oyó la voz de una mujer desde adentro. Él reconoció su voz. Y luego ella misma, una mujer ajada, nervuda y arrugada, se asomó a la habitación.
Kornéy esperaba ver a la joven y hermosa Martha, que lo había ofendido tan profundamente. La odiaba y deseaba reprochárselo, pero ahora esta vieja aparecía en su lugar.
—Si lo que quieres son limosna, pídela en la ventana —dijo, con voz chillona y áspera.
—No, no es limosna —dijo Kornéi.
«Bueno, ¿qué es lo que quieres? ¿Eh?»