—Yo los cuidaré, querido Nikita. Se lo diré a Simón —respondió el ama.
—Bueno, Vasíli Andréevich, ¿voy con usted? —dijo Nikita, esperando una decisión.
—Parece que tengo que complacer a mi vieja. Pero si vas a venir, será mejor que te pongas una capa más abrigada —dijo Vasíli Andréevich, volviendo a sonreír mientras le guiñaba un ojo al corto abrigo de piel de oveja de Nikíta, que estaba desgarrado bajo las axilas y en la espalda, era grasiento y había perdido su forma, estaba deshilachado en el borde del faldón y había soportado muchas cosas a lo largo de su vida.
—¡Oiga, buen hombre, venga a sujetar el caballo! —gritó Nikita al marido de la cocinera, que todavía estaba en el patio.
—¡No, yo mismo, yo mismo! —gritó el pequeño, sacando las manos, rojas por el frío, de los bolsillos y agarrando las frías riendas de cuero.
—Solo no tardes demasiado en arreglarte. ¡Ponte las pilas! —gritó Vasíli Andréevich, sonriéndole a Nikíta.
—Solo un momento, padre, ¡Vasíli Andréevich! —respondió Nikíta, y corriendo rápidamente con los pies torcidos hacia adentro dentro de sus botas de fieltro con las suelas remendadas con fieltro, se apresuró a cruzar el patio hacia la choza de los peones.
«¡Arínushka! Bájame el abrigo de encima de la estufa. Me voy con el amo», dijo, mientras entraba corriendo en la isba y bajaba su cinto del clavo de donde colgaba.
La cocinera de los obreros, que había estado durmiendo la siesta después de comer y ahora estaba preparando el samovar para su marido, se volvió alegremente hacia Nikíta y, contagiada por sus prisas, empezó a moverse tan deprisa como él, bajó su pobre y desgastado abrigo de paño de la estufa donde se estaba secando, y comenzó a sacudirlo y alisarlo apresuradamente.