Kouzmá venía de Gáyi con su yunta de caballos flacos y desgreñados a recibir todos los trenes, en busca de pasajeros. Kouzmá era pobre y, por lo tanto, le desagradaba toda la gente rica, y en especial Kornéy, de quien hablaba con desprecio.
Kornéi, con su abrigo de tela y su piel de oveja, salió de la estación y se detuvo en el porche, con la maleta en la mano, una figura corpulenta, jadeando y mirando a su alrededor. Era una mañana tranquila, gris y ligeramente helada.
—¿Qué, no ha conseguido un pasajero, papá Kuzmá? —preguntó—. ¿Me lleva?
“Sí, por un rublo lo haré”.
“Setenta kopeks es más que suficiente”.
—¡Toma ya! ¡Él bien que se ha llenado la panza, pero a un pobre le quiere exprimir treinta kopeks!
—Bueno, está bien, pues… ¡adelante! —dijo Kornéi.
Y, colocando su maleta y su hatillo en el pequeño trineo, se sentó, ocupando todo el asiento trasero. Kuzmá se quedó en el pescante de delante.
—Muy bien, siga conduciendo.
Condujeron atravesando los baches cerca de la estación y llegaron a la carretera principal, que era lisa.
—Bien, ¿y cómo van las cosas en el pueblo—con usted, digo yo?, preguntó Kornéy.
“Pues nada del otro mundo.”