“Todo en la casa sigue su curso habitual, pero todos están perplejos y me miran con interrogación y reproche, considerándome la causa de todo. Y en mí sigue librándose el mismo combate: la ira de que me esté atormentando y la angustia por ella.
“Alrededor de las once de la mañana llega su hermana como su emisaria. Y empieza la charla de siempre.
«Está en un estado terrible. ¿Qué significa todo esto?» «A fin de cuentas, no ha pasado nada».
Hablo de su carácter imposible y digo que no he hecho nada.
—«Pero, ya sabes, esto no puede seguir así», dice su hermana.
—«Todo es obra suya y no mía», digo. «No daré el primer paso. Si significa separación, que sea separación».
«Mi cuñada se marcha sin haber conseguido nada. Yo había dicho con audacia que no daría el primer paso; pero tras su marcha, al salir de mi estudio y ver a los niños lastimeros y asustados, estaba dispuesto a dar el primer paso. Me alegraría de hacerlo, pero no sé cómo. De nuevo camino de un lado a otro y fumo; en el almuerzo bebo vodka y vino y logro lo que inconscientemente deseo: ya no veo la estupidez ni la humillación de mi situación».
“A eso de las tres llega. Cuando se encuentra conmigo no habla. Imagino que se ha rendido, y empiezo a decirle que sus reproches me habían provocado. Ella, con la misma expresión severa en su rostro terriblemente agotado, dice que no ha venido a dar explicaciones sino a buscar a los niños, porque no podemos vivir juntos. Empiezo a decirle que la culpa no es mía y que ella me provocó hasta lo insoportable.