el descuidos de su hija y de sus amigas. Aquí una página estaba rota, allá las fotografías se habían movido de sus sitios. Lo arregló todo cuidadosamente de nuevo y dobló el broche para dejarlo en su lugar.
Entonces se le ocurrió la idea de trasladar todo aquel établissement de los álbumes a otro rincón donde estaban las flores. Llamó al lacayo; o su hija o su esposa acudieron a ayudarlo. No estaban de acuerdo con él, lo contradosían; él argüía, se enojaba. Pero todo eso estaba muy bien, ya que no pensaba en Ello; Ello no estaba a la vista.
Pero entonces su mujer decía, mientras él mismo movía algo: «Deja que lo hagan los sirvientes, vas a volver a hacerte daño», y de repente Eso se asomaba tras el biombo; él vislumbraba a Eso.
Vislumbraba a Eso, pero aun así esperaba que Eso se ocultara. Involuntariamente, sin embargo, vigilaba su costado; allí seguía estando lo mismo de siempre, todavía dolorido, y ahora no puede olvidarlo, y Eso lo está mirando descaradamente desde detrás de las flores.
¿De qué sirve todo esto?
“Y es el hecho de que aquí, junto a esa cortina, como si estuviera asaltando una fortaleza, perdí la vida. ¿Es posible? ¡Qué terrible y qué tonto! ¡No puede ser! No puede ser, y sin embargo es”.
He went into his own room, lay down, and was again alone with It.
Face to face with it, and nothing to be done with It. Nothing but to look at It and shiver.