ángulo recto con la línea de su huida.
Akoulína volvió a levantarse, trajo las botas de su marido —unas aborrecibles botas de soldado, con agujeros—, bajó su casaca y se la entregó sin decir palabra.
—¿No vas a cambiarte de camisa, Polikéi?
“No,” respondió él.
Akoulína no le miró el rostro ni una sola vez mientras él se ponía las botas y el abrigo, y Hizo muy bien en no mirar. El rostro de Polikéi estaba pálido, su mandíbula inferior temblaba, y en sus ojos había esa mirada llorosa, sumisa y profundamente doliente que solo se ve en los ojos de las personas bondadosas, débiles y culpables.
Se peinó y se iba a marchar, pero su mujer lo detuvo, le escondió el cordón de la camisa que le colgaba por debajo del abrigo y le puso la gorra.
—¿Qué es eso, Polikoúshka? ¿Te ha mandado a llamar la ama? —se oyó la voz de la mujer del carpintero desde detrás del tabique.
Tan solo aquella misma mañana, la mujer del carpintero había tenido palabras violentas con Akoulína a causa de su pote de potasa que los hijos de Polikéy habían volcado, y al principio se alegró de oír que llamaban a Polikéy de parte de la señora: con toda probabilidad para mal.
Era una mujer astuta y diplomática, de lengua mordaz. Nadie sabía mejor que ella cómo ajustar las cuentas a cualquiera con una sola palabra: o eso se imaginaba.
—Supongo que te mandarán al pueblo a hacer las compras —continuó—. Supongo que hay que elegir a una persona de confianza para ese trabajo, ¡así que te mandarán a ti! Por favor, cómprate un cuarto de libra de té allí para mí, Polikéi.