De repente, algo crujió a través de la quietud, y con un ruido terrible (según les pareció) resonó y traqueteó entre la hierba y los arbustos.
Groúsha cayó al suelo de un susto, volcando el cántaro que ya estaba medio lleno. «¡Mamita!», gimió, y rompió a llorar.
—¡Una liebre, una liebre!... ¡Taráska, una liebre!... ¡Ahí está! —gritó la pequeña Ólga, señalando el lomo pardo grisáceo que brillaba entre los arbustos—. ¿Qué te pasa? —le dijo a Groúsha, cuando la liebre hubo desaparecido.
—Creí que era un lobo —respondió Grúsha, y su terror y sus lágrimas de desesperación se trocaron al instante en una sonora risa.
¡Hay un estúpido!
—Estaba asustadísima —dijo Grúsha con risas sonoras y estruendosas—. Recogieron las bayas y siguieron adelante. El sol ya había salido y proyectaba brillantes manchas y sombras sobre el verde, y brillaba en el rocío que cubría todas partes y que ahora había empapado la ropa de las muchachas hasta la cintura.
Las niñas casi habían llegado al final del bosque, habiendo avanzado más y más con la esperanza de que cuanto más lejos fueran, más fresas habría, y ahora las voces chillonas de niñas y mujeres que habían salido más tarde a recoger bayas resonaban por todas partes.
La taza y el jarro de las niñas estaban casi llenos cuando se cruzaron con la tía Akoulína, que también había venido a recoger fresas. Detrás de ella, un muchachito barrigón y descarapelado, que no llevaba más que una camisa, caminaba tambaleándose sobre unas piernas gruesas y zambas.
—Aquí se me cuelga —dijo la tía Akoulína a las muchachas, tomando al muchacho en brazos—, y no tengo con quién dejarlo.
“Y acabamos de asustar a una liebre; ¡qué ruido hizo… qué espanto!”