El arado no corta en el camino duro y trillado que cruza el campo, y él lo levanta y se detiene.
—¿Encuentras que el arado es mejor que un sohá?
“¡Pero claro que sí… mucho más fácil!”
¿Lo tienes desde hace mucho?
“No duró mucho, y por poco me lo roban...”.
—¿Pero lo recuperaste?
“¡Sí! Uno de los de nuestra propia aldea lo tenía”.
—Vaya, ¿y le pusiste una demanda?
—¡Pues, naturalmente!
“¿Pero por qué procesar, si ya recuperó el arado?”
—Pues mire usted, ¡es un ladrón!
«¿Y qué? ¡El hombre irá a la cárcel y aprenderá a robar peor!»
Me mira con seriedad y atención, evidentemente sin estar ni de acuerdo ni en desacuerdo con esta idea, nueva para él.
Tiene un rostro fresco, sano e inteligente, al que apenas le asoma el vello en la barbilla y el labio superior, y con unos inteligentes ojos grises.
Él deja el arado, evidentemente con ganas de descansar y con deseos de charlar. Tomo las manceras del arado y toco a la yegua sudorosa, bien alimentada y adulta. Ella echa todo su peso sobre el collerón y yo doy unos pasos. Pero no logro dominar el arado, la reja salta fuera del surco y detengo al caballo.
“No, no puedes hacerlo.”